Sarmiento no era escritor

Me doy cuenta mientras paseo
que no me importan tanto las palabras
quiero decir
nunca fueron de mi real interés.

Hay una diferencia fundamental
entre la palabra y el concepto
y yo voy por lo último como fuente de creación.

Dicen que las palabras pueden hacer cosas
yo creo que sólo pueden nombrarlas
generar una identidad débil con la cosa que se esfuma con el correr de los límites
                                                                                                       /geográficos

Mientras paseo
de la cocina al baño y de allí a la ducha,
pienso que la real impronta está en el concepto
y claro,
necesitamos de algunas palabras para colocarlos al frente de todos.
Pero los conceptos se crean en otro lado,
son imágenes que aparecen en la mente,
imágenes previas a una articulación con el palabrerio.

Seguramente los linguistas pondrá el ojo en este poema
y lo van a defenestrar,
pero como es un poema
no pueden hacer nada.

Su argumento estará puesto y ex-puesto
en formas articuladas de palabras : conceptos.
Una vez más
ese "di" de Austin
es la imagen de algo,
ese binomio significante no hace absolutamente nada en el mundo
sin una voz que lo ponga en práctica.

Es un falso problema pensar
que las palabras  cambian al mundo.
Eso le concede toda la responsabilidad a los escritores que casi nada tiene que ver con la conformación de la política financiera o la ética.

Acaso se ha visto a algún escritor conducir un país?

El escritor desea
El filósofo crea los conceptos
y el político es el que lo hace cuerpo en el pueblo sufriente.

Nada indica que no pudiera condensarse todo esto en el mismo individuo,
El sujeto es un ser que se escinde
y vive realidades múltiples
en su mundo de la vida cotidiana
pero las palabras
ellas si que solas
ni siquiera han colaborado
a este poema juvenil.

De: Yo me voy a casar con una filósofa. Fragmento 12

Epicuro dice
que lo que más infeliz le hace al hombre
es el temor a perder lo que tiene.
Epicuro quiere que nos relacionemos
con las cosas
de modo efímero
es decir
sin pensar
que pueden ser para siempre.

Busco en Google la cara de Epicuro
y me parece un tipo serio
le envidio un poco la barba acanalada
que baja por su mentón.

Ahora que ya no sé nada de vos
podemos pensar que somos más libres
Pero eso también es una ficción
igual que el futuro
y los proyectos.
Nada intransigente nos separa de ser el que duerme
en la calle, a riesgo de morir de frio.
No hay exactamente nada
que importe
más allá de la experiencia de la felicidad y del amor.
Somos como ostras,
como mamushcas para desmantelar
una y otra vez
a condición del vacío que todo el tiempo
nos acecha.

acá no hay poesía mamá

Los poemas no dicen tantas cosas
no saben explicar
las cosas
que pasan
en las cabezas
y en los corazones.

En el corazón no hay poesía mamá
en mi corazón hay un hueco profundo
que no se termina de cerrar
nunca cicatriza
y me hace morirme
día a día.
En mi corazón no hay poesía mamá
el poema radica en la forma
que usa mi corazón
para nombrar
las cosas
que no se pueden explicar
En mi corazón hay un hueco
que se ahonda aún más
cada vez que me mira indiferente
en la esquina de Rodeau
cada vez que la gente se miente
y se engaña
a si mismo y a los otros
hay un hueco hondo
que aprendió a callarse algunas cosas
y dejar ir
pero que se ahonda
cada vez que se acuerda
porque no fue a romperle la casa, la puerta delacasaydecirle
decirledecirledecirledecirle
decirle
decirle

de

cir

le eeeeeeee eeeee.
o  sino que la equivocada era yo,
pero el decoro
de qué carajo nos va a salvar?

en mi corazón mamá
está un tipo que se fue todas las veces que pudo
en modo de loop
y que me lo acuerdo cuando las drogas
hacen su efecto
o cuando una chica se va
en modo de loop
y entonces
me cago de risa del psicoanálisis
y me digo
la poesía no es psicoanalista
pero en mi corazón no hay poesía mamá
tampoco el montón de palabras
ni los libros que voy a escribir para contar lo que le pasa a mi corazón
en mi corazón no hay poesía
hay un poco de sangre que bombea mamá
yo le puse un nombre
a mi corazón
que un día te lo voy a contar,
pero hoy no,
el chabón no quiere identidades,
ni ataduras
hoy
está triste.